A porta da casa de Eneias, em Viena
Cartas são como anéis
sem dedos
são cruéis
gosto muito
mas não me chega
A porta que se fecha
com estrondo
e me parte o nariz
deixa-me antiga
como Cleópatra
e a Esfinge
A dor falsa
cheira-me a valsa
é preciso pôr salsa
e na primeira balsa
volto para casa
do meu pai
sem um ai
estancada a hemorragia
torno-me pia
Ai do que não sabe
desentupir uma pia
porque nada sabe
da utopia
Não há fome
que não dê em fartura
com açúcar
e canela
abençoadas descobertas
que tornam as crianças espertas
perdeu-se o pai e a mãe e o império
o Eden passou de cinema a hotel
porque não se faz do Bugio um motel?
para rezar
não é preciso falta
de ar
Dido no Inferno
é preciso ter boas maneiras
em toda a parte
especialmente
em questões de Arte
In Sete rios entre campos de Adília Lopes
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